În prag a apărut un bărbat înalt, într-un costum închis la culoare, care părea că stăpânește aerul din jurul lui. În spatele lui, doi bodyguarzi. Magazinul s-a micșorat brusc.
M-a privit fără grabă. Nu rece. Nu dur. Ci atent. De parcă m-ar fi căutat într-o mulțime toată viața.
— Ana Popa, a spus el calm. Ai crescut mare.
Mi s-au tăiat picioarele.
— De unde îmi știți numele?
S-a apropiat și a luat colierul. L-a strâns în pumn o secundă, ca pe ceva viu.
— Pentru că mama ta a fost singura femeie pe care am iubit-o vreodată.
Aerul s-a rupt între noi.
— Mințiți, am spus. Mama a fost croitoreasă. A murit într-un apartament de două camere, cu datorii și rețete neplătite.
Bărbatul a zâmbit trist.
— A fugit de mine. De lumea mea. Când a aflat că e însărcinată.
S-a întors spre bijutier.
— Lasă-ne.
Ușa s-a închis. Am rămas singuri.
Mi-a spus totul. Despre familia Dumitrescu. Despre afaceri. Despre bani. Despre un copil pe care nu l-a mai găsit niciodată. Despre colier — piesă unică, făcută pentru ea, cu gravură ascunsă, cunoscută doar de ei doi.
— De ce nu ați căutat-o mai mult? am întrebat, cu vocea spartă.
— Am căutat. Dar ea voia o viață simplă. Și te-a protejat.
Am râs amar.
— Protejat? Am mâncat pâine cu margarină. Am muncit de la șaisprezece ani. Am fost lăsată cu nimic după divorț.
S-a apropiat.
— Nu cu nimic. Cu adevărul.
În acea zi nu mi-a dat bani. Mi-a dat o adresă. O casă veche, renovată, cu lumină caldă. Mi-a dat timp.
După o lună, chiria nu mai era o problemă. După un an, nu mai eram femeia care intrase cu doi saci de haine într-o bijuterie.
Dar n-am devenit bogată peste noapte.
Am devenit întreagă.
Pentru prima dată, mama nu mai era doar o poveste tristă. Era o femeie care alesese iubirea și libertatea. Iar colierul nu mai era o ultimă șansă.
Era începutul.