Bianca tremura atât de tare încât abia putea ține plicul.
— Nu-l deschid…
— De ce?
— Mi-e frică.
Am mers împreună în biroul din spate.
A desfăcut încet plicul.
Înăuntru era o fotografie.
O fetiță de vreo cinci ani, pe umerii unui bărbat tânăr.
Bianca a încremenit.
— Fetița sunt eu…
Am întors fotografia.
Pe spate scria:
„Parcul Central, vara lui 2003. Ultima zi în care te-am ținut în brațe.”
Bianca a început să plângă.
— Eu… nu-mi amintesc fotografia asta.
În plic mai era o scrisoare.
Am citit-o împreună.
„Dacă citești aceste rânduri, înseamnă că n-am mai avut curajul să-ți spun față în față. Sunt tatăl tău.”
Bianca a scăpat scrisoarea din mâini.
— Nu…
Mama mi-a spus că tata a murit într-un accident când eram mică.
Am continuat să citesc.
„N-am murit. Am făcut cea mai mare greșeală din viața mea. Eu și mama ta eram foarte tineri. Ne-am despărțit urât. Ea a plecat din oraș și mi-a spus că nu mai vrea să mă vadă niciodată. Ani întregi am încercat să aflu unde sunteți. Când te-am găsit, aveai deja douăzeci și doi de ani și lucrai chiar în restaurantul acesta.”
Bianca își ștergea lacrimile.
„Am vrut să intru și să spun: «Sunt tatăl tău». Dar de fiecare dată mi-a fost teamă că îți voi distruge viața. Așa că am ales să te privesc de la masa 7. Să văd dacă ești bine. Să mă bucur că zâmbești. Să las bacșișul acela absurd doar pentru că nu găseam alt mod de a avea grijă de tine.”
În restaurant s-a făcut o liniște apăsătoare.
Bianca citea fiecare rând de parcă încerca să recupereze douăzeci și cinci de ani dintr-o singură zi.
La finalul scrisorii era un plic mai mic.
În el se afla un carnet de economii.
Nu era o avere.
Erau bani strânși în fiecare lună, timp de aproape douăzeci de ani.
Alături era un bilețel.
„Nu sunt bani care să cumpere timpul pierdut. Sunt doar dovada că, în fiecare lună, m-am gândit la tine.”
Bianca nu spunea nimic.
Doar plângea.
După aproape zece minute a ridicat privirea.
— Dacă venea zilnic…
Înseamnă că mă vedea de fiecare dată când îi spuneam: „Poftiți cafeaua.”
Am dat din cap.
— Da.
— Și eu îl tratam ca pe un client oarecare…
În zilele următoare, Bianca a vorbit pentru prima dată cu mama ei despre trecut.
A fost o discuție grea.
Cu multe lacrimi.
Mama i-a recunoscut că furia de după despărțire o făcuse să ia decizii pe care le regretase toată viața.
Nu-i spusese niciodată adevărul.
Nu pentru că voise să fie crudă.
Ci pentru că, odată cu trecerea anilor, îi fusese tot mai greu să recunoască greșeala.
Într-o dimineață, înainte de deschiderea restaurantului, Bianca a cerut să mutăm masa 7 lângă fereastră.
A așezat pe ea o fotografie mică, într-o ramă discretă.
Nu pentru clienți.
Pentru ea.
Din când în când, înainte să înceapă programul, punea o ceașcă de cafea pe masă și rămânea câteva clipe în tăcere.
Într-o zi am întrebat-o:
— De ce faci asta?
A zâmbit printre lacrimi.
— Pentru că acum știu cine era omul care mă întreba în fiecare dimineață dacă am dormit bine.
Eu credeam că este doar un client politicos.
De fapt…
era tata.